 |
Фред "Сцена не-охоты" (В названии – определение одного археологического экспоната от Кеменкири) |
            |
- А где лорд? |
После смертей, Тьмы и Клятвы - той, из-за которой нет никому из нас иных клятв и Клятв. После. Между. Вот, примерно тогда. Уже решив для себя, что - пойду за ним, я и не пошел. Ожог - это такая странная новость... Ведь вправду же - именно новость: странно понимать, что даже резаную рану можно перевязать так, чтобы она не мешала, или - не очень мешала... А на ожог доспех не натянешь, то есть, конечно, можно и натянуть, но вот двигаться - это уже никак... Что ж, тогда и не пошел. Следом. На - кто мог знать?! - гибель. Все было уже решено, не нами, за нас, про нас... Мы были так уверены, что - вот, только что, на том темном, пустом берегу - мы сами, ведомые новым Королем, изобрели то, что чуть позже сами и назвали предательством. Нет, не мы. Это было задолго до нас - в ином разуме, не скажу, что - в сердце, не скажу, ибо не знаю, а есть ли сердце - у Врага? не думаю... Теперь - точно не думаю. Потому что - не верю, что существо с сердцем способно на такое. Не верю.
Из того отряда не вернулся ни один. И - только один остался жив. Только он один - остался. Один.
...Когда те принесли его меч - в доказательство, что да, именно он и именно у них - я тоже не пошел. Тогда, когда было сказано - "Мы не уйдем", я не пошел тоже. Когда один из нас - от невозможности просто жить, когда он – там, от отчаянья, от - мало ли? - безумия, которое многих из нас тогда овевало своими мягкими крыльями - ушел следом, тогда я тоже - не пошел. Не смог. Не успел? Не захотел становиться для заложника этакой добровольно-пришедшей плетью? Кто знает... а я и не скажу... просто - не пошел. И - правильно сделал, конечно же! Тому еще повезло, и - особенно! - повезло лорду: просто не увидел, даже не почувствовал, что рядом кто-то свой... Со мной бы так не получилось, на такое расcчитывать - это уже не эстель, на такое никакой эстель не хватит... Как ему, тому, пошедшему - повезло!... И - какая страшная цена этого вот... везения... Никогда не завидовал ему, никогда. Да и - чему тут завидовать? тому, что выжил? ну, разве что... Тому, что ему теперь "все можно"? было бы ему хоть что-то надо, кроме своего огорода...
Разве что - всегда идти следом? да, этому можно позавидовать...
Но я - не пошел. Из последних сил убеждая себя - уже потом, потом, потом! - что был прав, однажды, как на стрелу горлом напоролся на подтверждение этой вот своей правоты. Не плетью я бы пришел, нет, а вот чем - и думать об этом не хочу! и - не могу не думать, даже сейчас, когда все прошлое уже давно прошло. Он, лорд, он тогда уже вернулся, к нам, вернулся - живым и начинал возвращаться - к самому себе. Не к прежнему, но - заново. Он же мечник всегда был потрясающий, это ведь и был его подлинный Дар - фехтование. Правда, на двух мечах, ну, да что уж - теперь-то! И с одной левой он - страшный противник, а чего это ему стоило... вот, я видел - дорого. Страшно дорого. И подтверждение то жуткое я именно на тренировке увидел. Рубаха у него сбилась, сьехала с правого плеча - и я увидел. Не само это плечо, пусть и странновато свернутое, чуть вперед и вверх, а то, что на груди, пониже ключицы. Что могло оставить этот след?! это было что-то запредельное, что-то такое, чему просто не может быть места в мире! Видеть это было невыносимо, и невыносимо - слышать. Я не знаю, может, кто-то и мог бы отгородиться от звучания такой раны, но у меня не получилось. Мне было слышно и было - ясно, хоть и невозможно принять: дикая фальшивая нота, скрежет о кость тупого жестокого металла... как я тогда выдержал?
Как он выдержал - тогда?!
Впрочем, в то время я уже был тот-кто-идет-следом. Мне - уже - повезло. Пусть не так страшно и не так невероятно, как огороднику, но - мне было довольно и такого везения. Ровно по моей мерке.
...Поначалу это были только слухи - слишком уж похоже на какую-то удивительную песню, а не на реальную жизнь! В реальности - есть ли место таким чудесам? чудесам преданности, отчаянья, отваги... Впрочем, спасший всегда был - Отважным! Только - он ведь не Вала, верно? он - такой же, как и мы, не сильнее, не могущественнее, не... Не-не-не. А он - он просто пошел и вернулся. Просто - он тоже пошел следом. Без надежды, без поддержки, почти без оружия... Кто-то говорил - с арфой... Я не спрашивал, а так - мне не очень-то верится, что там эта арфа была бы к месту... Хотя - кто знает? Только они, двое. И - тот орел, пожалуй, а больше - никто. Никто?
Мне кажется, был и еще один взгляд. Не мог не быть. Еще один, а вернее - Один. Единый. Мне так - кажется.
Может, потому-то мы и поверили? Ах, как мы поверили! Отчаянней и безоглядней, чем в восход Луны, восторженней, чем в Солнце! В первый миг показалось - раз он вернулся, то всё теперь возможно, любые чудеса! Ведь ни одно чудо не может сравниться с этим, верно? ни одно. А вот потом...
А потом - стало страшно. Он вернулся, он жив, а мы... Ведь мы заранее признали его - мертвым. Мы жили, осматривали новые земли, сражались - мы жили, считая его погибшим, а он... Он все это время был жив. Был - там. Мы обрекли его, отдали – все мы, хоть роковые слова и сказал один лорд Макалаурэ... Похоже, никто из нас не мог даже подумать "я здесь не при чем", никто, кроме того огородника. А он за эту возможность заплатил, так дорого заплатил, как никто из нас не решился... И каждый из нас, не-заплативших, оказался наедине со своей совестью.. наверное, это похоже на Мандос... Не знаю, но не удивлюсь, если там будет именно так: каждый - наедине. Один. Как и он – там.
Я хотел уйти. Просто - уйти, в никуда, только бы - уйти. Не от него - от самого себя. Счастье, что меня отговорили. Вернее – отговорила. Всего-то пара слов - и все стало на свои места. Уйди я - кто стал бы доискиваться до истинных причин? точно, что не он, не тот единственный, перед кем я так отчаянно-безнадежно желал быть безупречным... Уйди я - что он подумал бы о себе? Вот то-то...
И когда я наконец смог увидеть его - не издали, на руках у спасшего, когда только и видно, что темно-рыжие пряди на светло-рыжем лисьем меху теплого плаща (а день - ясный, тихий, солнечный, словно не осень, а все еще лето... и при этом - зимний плащ.)... Нет, в тот раз я не видел его, его тогда было так мало, словно и тела под плащом - не было... Только пряди, перевитые серебром - так мне тогда показалось... Это уже потом - разглядел, что - седина, потом, тогда, когда увидел его во второй раз. Близко. Так что в глаза можно заглянуть - но нельзя, нельзя, потому что не смею, не могу, не пошел, не сдержал данного обета... И - головы не поднять, самого себя не расслышать, так кровь бьет в виски, но и не сказать - невозможно, потому что ведь - за тем и шел, не так ли? так, конечно же... Вот так, не слыша себя и не видя - его, я выговорил: "Прости меня, лорд мой и...", и, преклонив колени, то, за чем шел: "...и прими мою преданность заново."
Прими мою преданность - заново.
И только потом заставил себя взглянуть ему в глаза.
Сначала просто не понял, что же с ним... А потом - не поверил. Не поверил, что можно этому - разучится. Ведь нет ничего естественнее и проще, а у него не получается, Валар Великие, что же с ним стало, что с ним стало там, если он разучился смеяться?!... Но - не разучился. Наверное, это была самая безумная присяга, которую кто либо кому приносил: лорд и его вассал хором, до слез - смеются... Мы - смеялись. Оба. До слез.
Оба - смеялись.
Заново. Заново!
А теперь он, оказывается, за водой пошел... И что? не в первый раз, и не в последний, конечно же. А потом, если успеет, будет следить за костром, варить что-то... Что у нас? кажется, рыба... вот, еще и рыба, тоже - его улов, наверняка... Рыба - это хорошо, только чистить - морока, а так, рыба - это не кабан какой-нибудь, да и острога - не копье и, тем более, не рогатина...
Хотя - лорд с копьем вполне справляется, этому я сам был свидетель, я, да еще тот целитель... наверняка, не только мы одни, но мы - точно. А та тварь - откуда она взялась? впрочем, откуда они все берутся? Только мы еще с такими не сталкивались, а он... Насмотрелся в свое время - вот и все, что он тогда сказал. Да уж, и верно - насмотрелся. Потому и тренировался "на расстояние", а с чем, если лук - это уже не для него, не для одной руки? Только копье. Целитель, как только услышал, вскинулся, совершенно серый: "Что? Да он - безумец! с его спиной!..." А я и не подумал тогда, что - спина... Думал - рука, плечо... разве этого - мало? разве не довольно?!... Но до-думывать пришлось уже по дороге, а там - там та тварь. Похожа на волка, но больше и звучит иначе. Чем-то схоже с той жуткой отметиной - тупая, жестокая сила, сокрушающая кости... Вылетела откуда-то из ложбины и кинулась - ровно между лордом и мною - на целителя. У нас троих из оружия только и было, что то копье у лорда. И... я только на миг глаза его увидел, а потом - потом все закончилось. Тварь залила темной кровью молодую траву, конь целителя затанцевал испуганно - и все... Все. Только копья лорд после этого случая в руку не брал - ни разу. Ну, или я не видел. А еще на обратном пути он почему-то сказал мне "Прости..." За что? разве он мог - промахнуться?
А вот теперь - за водой. Он - за водой, а я - за ним. Не потому, что обещал, нет - просто. Не от любопытства. Не от беспокойства. Не-не-не. Просто так. Следом. Речка здешняя - мелкая, но холодная. Да и то сказать - лето только началось, вода еще не успела прогрется... Я тихо, я не помешаю... было бы - чему...
...Наверное, этому...
Раньше, когда это только повелось - вот, эти за водой походы - он уходил от голосов. От братьев своих - уходил, от горестных глаз одного, от непрошенной живости других, от взглядов третьих... От разговоров - о самом себе. О том, как же он - теперь, о том - кто он теперь. От всего того, что уже не имело никакого значения для него самого. Потому что - какое значение могут иметь слова? после того железа... Впрочем, наверное, все же имело какое-то - иначе зачем было бы уходить? Поначалу за ним пытались следовать - мало ли, может, надо будет помочь? - но быстро перестали: поняли. Все - рано или поздно мы все это поняли. Даже ему, а вернее - именно ему - нужно было время для одиночества. Те, кто не знал его прежде, сочли это новой привычкой, но те, кто - знал, те (мы!) радовались. Радовались, потому что эта привычка была еще той, давней, из-за Моря. Хоть что-то осталось неизменным в этом страшно-переменившимся нолдо. Страшно-резко, страшно-необратимо... Но - не полностью. Хоть что-то осталось, как цвет волос, пусть и пересыпанных пеплом седины, как рост, как - кого благодарить за совершенное чудо? - прямая спина... И - как вот эта привычка к одиночеству. Так что - кто-то говорил и спорил, строил планы или рассказывал новости... А лорд - лорд уходил за водой. И никто не мешал ему в этом. Никто. Даже я.
Я и теперь - не помешаю.
Просто посмотрю издали.
На летящие по воде солнечные блики. На переплетения приречных трав, на высокие, сухие - от прошлой осени сухие - камыши, на серебряную ветлу, склонившую ветви почти к самой воде... И - на него. На моего лорда. На того, кто ушел за водой, а на деле - просто за покоем. Верно ведь?
Ну, и еще...
...И еще - за тем, чтобы никто не мешал ему - рисовать...
- Лиске, так что лорд?
- Он пошел за водой...
Конечно. За чем же еще?...
